Есть мужчины, с которыми хочется быть женщиной. Вопросительно-мягко
наклонять голову, щуриться сквозь ресницы, качать головой с понимающим
видом, выслушивать вдохновенные речи, светиться полуулыбкой стиля «мы с
тобой одной крови». Хочется откровенности — но не на все темы, а только
на те, на которые как раз и не принята откровенность, остальные темы с
ними вообще не важны. Хочется протянутой руки, хочется припадать к
плечу, и еще: знать, что вся эта чепуха из книг для подростков —
все-таки не совсем чепуха. Ну не шептать «милый», конечно, и вообще без
пошлости, но как-то так. Чтобы искры в зрачках и удивление в
собеседнике, потому что красиво, потому что игра. Да, у меня конечно же
забрать сумку. Да, меня безусловно проводить. Да, я однозначно никогда в
жизни не сумею самостоятельно налить себе чаю. Я пролью, расплещу,
перепутаю, обожгусь, растяну, упаду, сломаю, порежусь, заражусь и умру.
Спасибо. Да, уберечь. Да, размешать. Да, протянуть. И пусть расправляют
плечи и приосаниваются: им идёт. Не всем, только им. С остальными такое
выглядит смешно и по-детски, неуместно и почти непристойно, да просто
глупо, в конце концов. А с этими можно: хотя бы за то, что только у них
одних есть эта нежная, слабая, невыносимая, мягкая, тёплая ямка у шеи
чуть-чуть до плеча, в которую одну и можно уткнуться благодарным усталым
носом.
Виктория Райхер "Полисексуальность"